Carta a la poesía

  No, perdón. Los engañé. No es ninguna carta. No, tampoco estoy triste. Tampoco estoy pensando, siquiera estoy sintiendo que tiene algún sentido escribir sin depresión. Tampoco a veces tiene sentido vivir sin un Dios. Eso lo dejo con un punto y a parte. No pertenece a éste diálogo o tal vez te vuelva a engañar y sea parte del remate a éste escrito. Quién sabe. Este es un punto y seguido, a éste le doy un significado de… no sé ¨si te gusta decíselo, total, el no ya lo tenes¨ ¿pero si te dice que sí? ¿Pero si mierda que te dice que sí? No tengo tantas paredes como para que camines por ellas, tal vez podrías caminar por ella y ser feliz, tal vez con sólo estar, si puede ser, que con sólo tenerla al lado ya seas feliz. Capaz si Auténtico Alienado se hubiese encerradito, en un bello cuaderno, también lo hubiese disfrutado. También si te saco una foto la hubiese disfrutado. También si tendríamos algo escrito por los dos en un cuaderno lo hubiese disfrutado. También que falten puntos y comas los disfruto porquetepuedoempezara escribir todo ta aannn jjjuuuntooo comotodooseparado también puedo escrivirr mal, también puedo ser bello, también si me baño tres veces al día, me depilo, me pongo de los mejores perfumes, de la mejor ropa (que no tengo pero podría comprar) probablemente también le hubiese gustado a ella. No sé si es todo así, no sé si hay un ella, tampoco sé si él está con ella. Tampoco sé qué mierda. Esto ya lo dije ya no voy a decir que pensar pensando lo del pensante me va a hacer pensar lo que pensaba antes. Ya tampoco puedo decir que me gustaba cuando gustaba el gustar de lo que a él le gustaba y que de tantos gustares de la vida se iba a disgustar la situación ¿no? Un amor platónico. Pero la puta que te parió, platón decía muchas de esas boludeces pero está bastante mal entendido. Platón no creía en ese ¨tal¨ amor (éste en realidad tendría que haber ido entre comillas, já) imposible, Platón creía que en el amor ideal, el amor que uno sueña, es totalmente distinto por cuán mísera distinsión del resto tenga, pero distinto, amor… amor… es algo ideal, algo que pasa. Amor a recuerdos (de volver a pasar por el corazón) amor a pedacitos, amor, si crees que esto es poesía, acertaste, por que de repente te puedo rimar todo con arte, como ser tan extravagante, después deslizarme por el cantar de los cantarses. El texto tuvo un inicio, es algo raro que todavía no se siente el desarrollo, pero cuánto te apuesto a que lo puedo hacer. ¿con qué lo relaciono?